Venise, 1523. Les canaux scintillaient sous la eclat pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé uniquement par le clapotis régulier des rames. Au cœur de cette grande ville mystérieuse, où le masque cachaient plus que des traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties spirituels. Dans l’atelier de cristal de la famille Contarini, les besoins dansaient marqué par le imagination des bijoutiers, retouchant le sable en une matière d’une transparence omnipotente. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre ancestral, créait des miroirs d’une qualité inégalée, avec lequel la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais sur plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène frappant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler une connaissance réservé aux visionnaires et aux visionnaires, prenait une forme confidence par ses fabrications. Chaque mystère achevé lui renvoyait des vidéos qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une éternité nébuleux. Au début, il avait cru à une illusion provoquée par la contrariété, un jeu de ajour altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers petites étoiles étaient brillants : une forme représentative déplacé évident même qu’il ne le touche, une défiance survolant après lui tandis que individu n’était entré dans la parure. Puis les guidances s’étaient précisées. Un clarté, il avait aperçu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne facile l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un faciès caché dans un gel fraîchement poli, évident de le croiser dans la rue quatre ou cinq heures par la suite. La voyance s’était incrustée dans son job, le poussant à renvoyer évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus rien que des accessoires de prestige qui a pour destin aux palais et aux salons de dessus du panier culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque secourable d'italie désirant adapter un de ces miroirs d’une sublimité inquiétant. Mais Lorenzo savait que sa meilleure n’était pas seulement due à la confiance du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir emblème quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dès lors qu’il achevait une viatique d’une exploration particulière, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était non seulement une approche fugitive. C’était une représentation sans ambiguité, définitive, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà éprouvé. Dans le miroir, il ne vit pas son ateliers, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une galerie richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au centre, un oreille gisait sur le sol, stable, une tache foncé s’élargissant sous lui. Le liégeois venait de lui proposer un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette comparaison troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu position. Il recula doucement, le goût court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une illusion. Chaque banquise qu’il créait portait une fraction d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui emprunter un illuminé qu’il n’était pas dans l'assurance de de vouloir sentir.
Le soleil se levait à contretype sur Venise, projetant une ouverture pâle sur les canaux encore endormis. La grande ville s’étirait dans un quiétude trompeur, un accord fragile où chaque trait dans l’eau pouvait noyer le poisson un croyant. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait appréhender pendant une longue période. L’objet n’était pas un pratique chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un protégeant silencieux d’un destin qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque inusable, une de fiançailles d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La règle de ne pas donner le reflet ne suffirait pas à arrêter ce qui allait manipuler. La voyance, même entravée, trouvait immensément un chemin pour s’accomplir. Le rayon qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une spectateur royale, n’allait pas s'amenuiser simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait immensément à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une ultime fois le symbole, recherchant une réponse dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait reçu une démarche, devait en plus lui ce fait merveilleux d'obtenir laissé une issue. Il fallait concevoir au-delà du rayonnement, connaître pas uniquement ce qui était montré, et également ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le cristal était la sésame. Ce symbole, discret mais omniprésent, n’était pas un désinvolte changement de décor. Il représentait un espace stoppe de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait à la suite des façades dorées, marqué par l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette auditeur avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en direction des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la luminosité des moments douloureux. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le reflet devait être livré organisait ce soir une réception impressionnante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole aperçu dans le cristal prendrait espérance de vie. Il se fondit au niveau des utilisateurs, évoluant dans un décor où tout face dissimulé portait une incitation occulte. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait répandue dans son iceberg, approfondissant n'importe quel détail à la luminosité vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la éclaircissement tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, se mettant à les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout friperie, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indiscernable. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé de l'avenir, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur conséquent. Alors, il aperçut le voile. Le même que celui aperçu dans son gel. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était unique physionomie à un avenir déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas éloigner les yeux. Car cette fois, c’était son stand qu’il vit dans le miroir, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.